Жизнь... долгая как век, занятая постоянным битвой. танец клинков. Блок, удар, еще удар, захват, блок, прыжок, подскоко, удар, вперед... Когда бьешься долгие годы, забываешь что такое мир и как можно отдыхать от боя. Уже не мыслишь себе такого. И только в воображении осталась зеленая полянка, горная речушка, деревянный домиК. свежий, только из печки хлеб, любимые руки... но удар, блок, еще удар, не дают долго мечтать. И когда через десятки лет понимаешь, что битва будет длится бесконечно, забываешь, что хотел получить вступая в этот бой. И не знаешь ты где выход из сраженья, где край-конец поля брани... устаешь. забываешь. и не видишь больше смысла. но все равно уже на автоматизме продолжаешь - прыжок, перекат, удар под блок, блок, финт, удар... и скопив все последние силы, останавливаешь себя. просто не ставишь блок. и все. конец. свободен. никто уже не трубет ставить блоки, не заставляет отходить... свободен. Только все новые и новые энтузиасты ступают по твоему уже бездыханному телу, не внимая немому вопросу, застывшему на лице - "зачем все это надо было мне?"... Они просто не понимают. еще не понимают. Ну ничего. поймут....